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叶扁舟，如枯叶般顺流而下。船篷破旧，遮不住四面八方的风，船尾挂着一盏忽明忽暗的风灯，在波涛中摇曳。 苏轼坐在船头，身上裹着那件已染满血污和泥浆的狐裘，手里拿着一根枯枝，无意识地拨弄着漂浮在水面的落花。他的脸色苍白如纸，眼神却平静得像是一潭深不见底的古井。 身后，船舱里传出压抑的声。王诜还没醒，那道被火油灼烧的伤口虽然经过简短处理，但在这种缺医少药、颠簸流离的环境下，高烧不退是迟早的事。 “先生，晋卿叔好像更烫了。” 小坡从船舱里钻出来，手里端着一碗浑浊的河水，眼圈红肿，显然是哭过。这孩子这几天老了许多，原本圆润的脸颊凹陷下去，眼神里也没了往日的机灵劲儿，取而代之的是一种超越年龄的惊惶和早熟。 苏轼放下手中的枯枝，接过水碗，...