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有人在哭，声音断断续续，像快要断气的猫。 他蹲下身，抓了把泥土。 土里混着碎稻叶，还有暗红色的血痂——不知是人血还是兽血。 指尖能感觉到微弱的灵气，像垂死之人的脉搏，一下，又一下，越来越弱。 “陈小子……” 身后传来老赵头的声音。 陈源回头。老头站在几步外，脸色灰败，像一夜之间老了十岁。他手里提着灵锄，锄头上沾着泥，但裤腿上干干净净——没下田。 “你也……”老赵头喉咙动了动，没说完。 陈源站起来：“赵老，您家的地……” “没了。”老赵头吐出两个字，声音干涩，“全没了。三亩地，一棵稻子都没剩。” 他蹲下来，摸出烟袋，手抖得厉害，烟丝撒了一半在地上。好不容易...